mueren los deseos.
Al árbol de mi patio
le falta la arena,
no hay raíz más profunda,
la que se agarra a mi alma.
En tu vientre,
florece el hierro de un minero
envejecido.
El leño que nos calienta,
nos hiere en las manos,
somos anónimos, desahuciados,
de un pueblo al que amamos.
Att .. Manuel Gimeno Cervera ..
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