Marchitará la rosa en el baldado
de los verdosos prados del yaciente
Mas, nunca fue la voz toda simiente
sobre los muertos, el tiempo ha borrado
Cuéntame, si el caído fue enterrado
entre la marga y mármol fluorescente.
Y se presenta bravo combatiente
tres estrellas tristes, el miedo ha dado.
Las heridas moldean cada piedra.
En la cruz, donde el buitre tiene nidos
en el silencio de los huesos, hiedra
Lucharon como torres, no bandidos.
"Esclavos por la patria” que desmedra.
El valle donde claman los vencidos.
Autor: Manuel Gimeno Cervera
Derechos reservados
No hay comentarios:
Publicar un comentario