No es sangre lo que cuelga de tu mano,
es brea del manzano,
del abeto cortado, agonizante;
llora el álamo blanco, soberano,
su fuego vil, ufano,
que viene del trueno frío apasionante.
A tu sombra de árbol andorrano,
como semilla y grano,
la tierra sufre, muere delirante;
dime por qué el viento diluviano
no calma el llanto vano
sobre la espesa noche jadeante.
Declarándose al sol, gesto y corona,
solo tu sombra es cierta, luz de luna
que al tronco viejo acuna;
dame la calma que tu voz menciona.
Cuando tu tronco verde evoluciona
en los bosques perdidos, la luz una
lágrimas de fortuna.
Eres árbol de vida que impresiona.
Autor: Manolo Gimeno Cervera.
España.
Derechos reservados.
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