EN LA CRUZ.

Marchitará la rosa en el baldado
de los verdosos prados del yaciente,
mas nunca fue la voz toda simiente
sobre los fallecidos sin pecado.

Cuéntame si el caído fue enterrado
entre la marga y mármol fluorescente.
Y se presenta bravo combatiente
con tres maderos tristes, condenado.

Tus ofensas moldean cada piedra,
en la Cruz, donde el Evangelio medra,
el valle donde claman los vencidos.

Las heridas moldean cada losa,
"Esclavo por la patria” que raposa,
en la cruz donde el buitre tiene nidos.

Manolin.